Um ponto exato
entre o conexo e o discreto,
uma carta de amor,
um grito de gol anima o mundo...
aquela tarde era tão quieta que ouvia-se os respirares da morte
[os passos das baratas entre os vãos
e eu, que catava entre um e outro cáqui
[despretensiosamente
vivia um tempo em que o agora inda não era assim, tão presente
e contava os passos na calçada
brincando de ir...
brincando de ir...
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